con su música de viva madera:
la humedad de agosto en tu cabello,
tu boca roja de granados besos
y tu desnudez dormida
sobre fresca yerba dibujada.
Joaquín Rodríguez nació en una gran ciudad, la de México. Su familia se mudó una y otra vez hasta que, por fin, se estableció. Ahora este don Joaquín, viejo verde y amigo de la aventura, sigue viajando y viajando. De él se dicen muchas cosas, la mayoría son mentira. Él también dice
muchas cosas de sí mismo y más del cien por ciento de lo dicho por su
boca igual es mentira.
La publicación de hoy es una postal bucólica y mitológica que el bueno de Joaquín envía desde un lugarcito que no alcanzó a precisar porque se quedó sin señal de internet. El equipo de redacción aprecia muchísimo sus colaboraciones --no me explico por qué--. Saludos a él y a nuestros lectores.
El Editor
31/Agosto/2014
